jueves, junio 30, 2005

10 Grupos y más canciones de Infancia


0.- No viene al caso pero mis padres se divorciaron cuando yo tenía dos años. Viví con mi abuela materna y tíos. Mis papás volvieron cuando nació mi hermana, yo tenía 9 años.

1.- Mi tío Marco Aulio (por sepa Dios qué gramático latino), estudiante de Artes Visuales, cuando pintaba al óleo ponía un cassete de una hora grabado con Paranoid. Yo no hallaba otra cosa que hacer mas que improvisar una batería con los botes de plástico de la ropa sucia y unos palitos de por ahí.
2.-Mi tío alcohólico y farmacodependiente, Rubén Darío (sí, por el poeta) se ensañaba con Message in a bottle de Police cuando andaba borracho.Muy buen bajo en esa canción. The Doors también le agradaba y sí le llegaba a los gritos de borracho de Morrison en Love me two times. Algo turbio para mi edad veía yo en ese melenudo...Rubén me llamaba Morena y se ponía de buenas. Aún así, esa canción me trae recuerdos nada, nada gratos.
3.- Mi tía Águeda Luz oía todo el tiempo a the Beatles, y estaba obsesionada con Paul. Me las sé todas porque mi tía no pensaba en otra cosa y estoy segura que se masturbaba pensando en McCartney. Muy saludable eso. Yo era muy niña para pensar lo mismo con Harrison, pero who cares!
4.-Mi mamá Lucía, cuando no estudiaba un libro médico y olía a hospital, sólo pensaba en los Carpenters y en Barry Manilow y Xanadu de Olivia Newton-John. Nunca cantó y se lo agradezco deveras. Cuando supe que la Carpenter había muerto de hambre (sic) me morí de risa una hora. Odio Copacabana de Manilow, para mí, era más puto que Juan Gabriel.
5.-Mi papá Víctor Ramón, abogado en ciernes, estaba obsesionado con John Denver, todas las rolas igual de aburridas.Y de vez en vez oía a Chicago y Boston. Muy chidas algunas canciones, me gusta More Than a Feeling, y muy vaciadas las portadas de los discos.
"
6.-Yo tenía mi disco de los Pitufos y de Heidi (yo ERA Heidi) e improvisaba el canto tirolés con regular éxito. Pero siempre quise discos de Timbiriche y nunca me hicieron caso. Luego pensé que eran maricas todos y quise ser Alaska, y le entré a la moda rocker. Sigo queriendo ser Alaska.
No vean mi foto, realmente no hay mucho parecido. Bueno, en el sostén, sí.
7.-Mi abuela Gaudalia se la pasa cantando canciones rancheras y de tríos. Y alguna vez mi abuelo Benigno le tocaba el piano y le cantaba Perfidia y otras rolitas. Por cierto que mi abuelo sí se parecía a Joaquín Pardavé...
8.-Mi tío Benigno León (por el papa León) estaba loco por Flash Gordon y Queen. Cuando leí un cuento del Chino Ming, no pude evitar figurármelo. Llegó a tener un murciélago en formol y me decía que lo comiera, como Ozzi. Yo estaba horrorizada. Por cierto que su esposa Norma tiene las cejas y nariz de Ming. Los coritos de Queen siempre me develaron algo raro en Mercury, y su tono iraní de voz es maravilloso. Yo lloraba de emoción con We are the champions, my friend...
9.- Mi tío menor, Cornelio (por el papa Cornelio) quería ver si yo tenía la lengua tan larga como Gene Simmons, de Kiss, y me encomiaba a esforzarme practicando. También le gustaba Led Zeppelin. Marco pintó al óleo esta escena de la foto en la espalda de una chamarra de piel negra que me quitó el sueño y me arrancó un grito cuando la ví en la noche al salir al baño. También hizo otra de mezclilla con la boca y lengua típica de Rolling Stones.
10.- Ya de adolescente, mi hermana estaba feliz con Capulina, Cri Cri, los Pitufos y cuanta cosa saliera. Ella quería vestirse como Beetlejuice en la fiesta escolar de Día de Muertos. Y bueno, yo ya era fan de Sodastereo y enamorada de Gustavo Cerati, yo... ya estaba en la edad de la tía Águeda.


Uyyyyyy, qué m... Dios mío, dios mío!

martes, junio 28, 2005

El retador


Algo de bueno tiene el internet. Que miro mails y blogs. Me río mucho. Conozco gente que ni de relajo podría conocer, por distancias, por prejuicios, por físico, hasta por salud. Y saben, una se hace más frágil. Esto de la posmodernidad (que yo discuto mucho por lo de la modernidad alternativa del barroco) nos trajo a los latinoamericanos todas las exigencias, pero lo bueno aún no. A mi marido (quien boxeó un tiempo y les juro que con uno que conecte...) le gustan los realitys de Mark Burnett en People and Arts y no son malos, allá lejitos con los gringos. No son malos porque televisivamente, están bien hechos, tienen factura.¿Porqué no los dejan así, allá lejos? Con Donald Trump,un enorme ególatra realizado -que envidio, como una pigmea- con todos esos ambiciositos graduados con honores que se destriparían por un puestazo. Pero con los latinos y negros, con los boxeadores...
¿Sabían que uno de los participantes de color del reality The Contender se suicidó luego de su expulsión? La psicología de un boxeador es compleja. No deberían jugar con alguien que es un marginado social con carencias de todo tipo y que pelea como desesperado con su juventud en una carrera de éxito o destrucción. Eso no se mide igual que el triunfador universitario: si Trump lo saca, le seguirá yendo bien. Un boxeador anónimo latino daría la vida por un millón de dólares y una oportunidad gran escala. No es justo, digo yo. No es justo porque me siento terriblemente aludida como un latigazo a la cara: son jóvenes con hijos, tienen apellidos como yo, uno de ellos podría ser mi primo, hablan español, y yo no soporto cuando Peter Manfredo ven a la cámara con sonrisa y ojos infantiles (¡tiene una cara tan conmovedora!) y me dice que vea el programa...me duele mucho. Veo los realitys cerca, muy cerca y me lastima ver a la mujer joven y la nena del peleador negro de dura infancia, que se mató el 14 de febrero de un tiro. ¿Qué sabe Burnett, qué sabe Stallone de esa realidad? Nada, lo mismo que yo, pero es como un cuadro perturbador que te mira a tí, a tí. Y las miradas tienden puentes que borran la televisión, la distancia, la enferma distancia para evadir, para no ver...

lunes, junio 27, 2005

Poesía no es esto

Quisiera besarte hasta el amanecer,
besarte lentamente y perderme por tu piel.
Encontrarme con tus labios
en un beso sin final
todo por tu amor, sólo dame una señal.
Ángel que das luz a mi vida,
eres el aire que quiero respirar,
Ángel que alivias mis heridas,
no te alejes que muero si no estás.
La noche me desvela sin piedad,
al correr tu imagenen mi triste soledad,
fugitivo del dolor voy buscando una ilusión,
dame una señal para creer en este amor.
Ángel que das luz a mi vida,eres el aire que quiero respirar,
Ángel que alivias mis heridas,no te alejes que muero si no estás.
Ángel llévame en tus alas,a la cima de este gran amor,
en tu alma vive mi esperanza en tus manos está mi corazón.

¡Ay qué bonito! APESTA, apesta y lo peor es que crean que esto es poesía. No lo es. Es un pensamientillo barato y chabacano. Lo malo es que un país entero diga que es poesía. No es poesía porque:
1.- No tiene metáforas: Una buena metáfora es una asociación entre dos elementos o entidades que no suelen ser comúnmente vinculadas.Figuras retóricas hay muchas pero esta es la básica.
2.-No tiene novedades ni de fondo ni de forma, puras frasecitas gastadas y lugares comunes a diosdar.
3.- Esto es importante: TRABAJO. Un buen texto lleva un 99% de trabajo, y un 1% de sentimiento. La literatura es el COMO, señores, no el QUE. Escribir poesía no es un eructo sentimental, nada que porque "salió del corazón es poesía" es "muy mi sentir". No, por eso la literatura está como está, por la relativización de términos. Antes de este concepto solipsista heredado del romanticismo, se trabajaba y mucho -en el barroco, mi periodo favorito- para hacer poesías: era novedad en el tratamiento de lo conocido, erudición grecolatina, métrica adecuada al asunto y todo eso bien, bonito y de buen modo porque tus pendejadas importan muy poco, cuando las paga la virreina. Aún así se daban sus mañas y aparecía el genio, desde luego.
4.-La poesía viene de poiesis, que no es el antecedente griego de pollo, sino creación. Creación sobre la realidad establecida, darle un nuevo giro, por medio de palabras, una realidad alterna, más bella o más verosímil aún que esta.
5.-Las palabras no hacen poesías: Si dicen verga verde y verdosa, no es grosero,es una aliteración a lo mucho y mal hecha, pero no abusen o parecerán desesperados. Si dicen cristal, o caracola marina del mar cerúleo, lágrima, no es poesía sólo por eso. Son recursos, partes, botoncitos que no hacen un traje. Qué bueno que ya reconocen el caudal poético de la tradición, pues...¡invéntense los suyos!
6.-Hacer poesía es difícil. Sentimientos tenemos todos, pero no por eso somos poetas. Poeta se cree cualquier baboso (a) y por eso se dijo que en Nueva España había más poetas que mierdas en la calle (ahora diríamos que botellas de plástico).
Se que paso por antipática pero hay que decirlo, hago entripados cada vez que alguien me enseña sus escritos. No me gusta lastimar a la gente, porque sienten que me enseñan un trozo de su corazón, pero literatura no es eso, no son mis cuentitos malhechos escritos de un sentón...es más, es mucho, mucho más. Sólo ruego tener tacto para los amateurs y segundo, reconocer un buen texto, venga de quien venga.
La mayestra
sic volo, sic jubeo
Por eso, de poesías sólo hago calaveras por encargo.

¡¡NOOOOOOOOOOO!!


El fin de semana se me fué en ir a ver a mis amigos tocar, y el domingo...olvidémonos del día del señor, ¿a quién le importa? Olvidémonos del término penalty, de tan mala memoria para el balompié nacional. Anduve por los rumbos de la Lagunilla y Tepito, comprando ropa que no fuera unitalla y pescando pantalones al mejor precio para mi hija mayor, que está enorme y le vienen los talla 10, y tiene apenas 5 años. Una puede andar en el tienguis y enterarse perfectamente de cómo va el partido de fútbol, porque todos tienen radio o tele encendidas, y si no, pues las rechiflas, vítores y todo eso. Para el segundo tiempo ya cantaban cancioncitas de victoria, pero ¡ay!.La verdad es que un penal lo falla cualquiera, pero siempre México, siempre "Jugamos como nunca y perdimos como siempre".
Como consuelo, mi compañera Gisela dice que con tener al guapo portero (según ella) Osvaldo Sánchez es suficiente felicidad para las mexicanas (Laus propia vilescit) y no ese argentino güero y greñudo que andaba suelto por la cancha, -que chocó con no sé quién- y le latigueaban la espalda los pelos rizados y teñidos de rubio que era un horror.
Pasemos a otros asuntos, no encontré ropa para mí en la Lagunilla y eso me deprimió. Hoy llega mi jefe, la semana pasada estuve enferma y no tengo nada al día. No viene aún el maldito trámite del retiro voluntario, hoy corrijo el segundo número de la revista de béisbol y creo que acabaré dándome de alta en hacienda, si me dan el trabajo fijo-ocasional de correctora en esa pequeña editorial. Eso lo arreglo hoy. Olvidemos también - y esto es materia de maestría en Lingüística Hispánica-, el rehilamiento de la y, el podés, querés y demás formas verbales de segunda persona de singular pervertidas tan eficientemente, el voseo, la influencia del lunfardo, el uso insólito del adverbio recién en oraciones como "lo acabo de terminar recién" "lo decíamos recién" y demás particularidades lingüísticas aberrantes.
Por la regañiza que me va a acomodar mi jefe, por lo menos debo estar maquillada, así que me largo a pintarrajearme la cara de un payaso obeso y a ensayar caras de responsabilidad compungida frente al espejo.

viernes, junio 24, 2005

Repruebo

Se supone que estas respuestas son confidenciales, pero me deprimió mi pobre resultado.
1.- ¿Género masculino o femenino? Femenino, of course.
2.- ¿Tu tendencia sexual es heterosexual, homosexual, bisexual, asexual?
Hetero, pero me da risa eso de asexual. En etapa monjil, por ahora.
3.- ¿Cuántos años tienes? 27 entrando a 28
4.- ¿Alguna vez te has masturbado en el trabajo? ¿Dónde?
No, hasta para eso, tengo buen gusto para los lugares.
5.- ¿Te has masturbado en algún sitio con más personas masturbándose junto a ti?
No, sólo junto con mi pareja. En bola no, sería pérdida de tiempo.
6.- ¿Te has mastubado mientras chateas?
Nunca he tenido una conversación erótica por chat. (si, ya sé pero es la verdad)
7.- ¿Te has mastubado mientras hablas por teléfono?
Sí.
¿Tu interlocutor se enteró o no?
Sí, si no cuál es el chiste.
8.- ¿Lo has hecho mientras ves pornografía en la Web?
No veo porno en la web, tengo un candado.
9.- ¿Lo has hecho mientras ves películas pornográficas?
Sí, pero sólo a veces (sigo en la etapa casta)
10.- ¿Alguna vez lo hiciste tres veces o más en un mismo día?
Sí, algunas veces. Y más de tres ¡qué tiempos aquellos!
11.- ¿Has platicado con alguien (en vivo) acerca de que te masturbas? Claro que sí
12.- ¿Penetras tu ano mientras te masturbas?
No, se me antoja muy complicado, ni intentarlo.¿Qué tal si me quedo hecha nudo o se me queda metido el dildo o algo así? ¿cómo lo saco luego? nop.
13.- ¿Has sido sorprendido(a) mientras te masturbas?
No, hay que ser cauta, si eso pasa es porque uno deliberadamente quiere ser visto. Y yo no.
14.- ¿Te has causado daño accidentalmente al masturbarte?
No soy tan manotas conmigo misma.
15.- ¿Alguna vez has intentado hacerte sexo oral en ti mismo(a)?
No, jajaja eso se lo dejo a los contorsionistas. Pero....jajajajaja
16.- ¿Has realizado prácticas exhibicionistas?
No. Odio a los exhibicionistas, uno se masturbó junto a mí mientras se levantaba la gabardina en el asiento del metro y otro mientras me asomaba - sin querer, lo juro- mientras levantaba una encuesta personal de coches automáticos y estándar. Odio los automáticos, y en vez de ver la palanca, vi aquél palancón. Qué impresión.
17.- ¿Has espiado a alguien en actividades sexuales por diversión?
No, me las imagino y es mejor. Bueno, a veces no tanto y sacudo la cabeza para deshacerme de la imagen.
18.- ¿Con cuántas personas has tenido sexo en un solo día en diferentes momentos?
Una
19.- ¿Has dedicado un día entero al sexo y actividades relacionadas? Con sus respectivos descansos, claro.
Sí, desde los 15 hasta los 22, mis cumpleaños y días de exámenes extraordinarios. ¿Cuáles serán las actividades "relacionadas"?
20.- ¿Hasta cuántas posiciones has prácticado en una sola sesión de sexo?
Como tres o cuatro. Lo siento, somos gordos.
21.- ¿Has ido a un Motel al menos cuatro veces más barato que el más caro al que hayas ido?
Sí, he ido a unos francamente de emergencia y olor a desinfectante. No pago caros, sólo cuando tienen jacuzzi, pero entonces mi esposo no me pela y anda como chiquito en el agua.
22.- ¿Has mantenido relaciones sexuales con alguien distinto de tu pareja mientras tienes pareja?
No sexo, caldos con el primo, pero no más.
23.- ¿Has tenido sexo en una reunión? ¿Dónde?
No ¿reunión o ayuntamiento de qué? (comienzo a sentir que no he vivido.)
24.- ¿Tu amante de mayor edad cuantos años te llevaba? ¿Cuántos años le sacabas a tu amante menor que tú?
Mayor, un año, menor tres.
25.- ¿Has tenido sexo con alguien a quien no deseas? ¿Por qué?
No, afortunadamente.
26.-¿Durante el acto sexual tu pareja te ha golpeado porque tú se lo pediste? ¿Tú a ella(él)?
No, sólo madrazos involuntarios, caídas y cosas por el estilo.
27.-¿Dónde y cómo fue el mejor orgasmo que has tenido en toda tu vida?
Uy, el primero (con pareja) fué a los dieciséis, en un catre...el mejor es el que está por venir. (y no me estoy tocando, no sean malpensados).

Respiro viernes

Estuve enferma, eso fué lo que pasó conmigo estos tres días. Por el asma que tengo, todo se complica y si el lunes tenía un dolor de cabeza, el martes ya tenía bronquitis. Y le vendí mi miseria a la doctora del Issste y me dieron tres días de licencia médica. Luego de dos inyecciones diarias (mis pompas ya parecen alfiletero y faltan más), inhaladores de beclometasona y salbutamol, pastillas y jarabes, estoy de vuelta. Hubiera querido encontrarme a Sergio Castellito, pero ni en mis delirios febriles apareció. Eso es lo que tengo que decir y que temo morir ahogada en mocos pulmonares algún día, y lo peor, sin haberme fumado un cigarro jamás. Otra cosa es que anoche tuve un dolor de cabeza que desembocó en un insomnio espantoso, eran las 3 y media de la mañana y no podía dormir.Las cuatro. No importa lo que hiciera, no podía. Y cuando me dan insomnios así, me siento poseída por el demonio (¿qué más puede ser?) siento que el diablo anda por ahí y me da miedo porque hace tiempo que no tengo mi cabeza en las manos - no respeto lo que decido y me desdigo, pero con esto sí quiero seguir, es mi último resabio de "disciplina" basura, pero que me puede servir para llegar a más-, y lo único que hago es irme a dormir con mi hija menor y tomarle su manita y sentir que estoy con un ángel y decirle a Dios que no puedo, no puedo, que perdón por lo encajosa pero que todos mis delirios se los dejo a él, que él podrá con ellos mejor que yo y entonces sí, sí que me puedo dormir. Hoy sólo me duele la cabeza, a secas.

lunes, junio 20, 2005

¡Yúju!


El viernes estuve platicando en el msn hasta las 11 de la noche, muy contenta. El domingo le vendí el coche nuevo que tenía a mi papá, así que tengo dinero, por ahora me quedaré con el viejo tsuru. En en trabajo siempre mi jefe me exige más y cuando alego en mi defensa, me dice "todo es cuestión de organizarse, Wendy, no es tan difícil, es muy sencillo." Y cuando te lo dicen varias veces, llegas a la conclusión de que lo que haces no es importante, que cualquiera podría hacerlo, que no eres más que un huevón desorganizado, es todo. Así que no alegues.
Me duele mucho mucho la cabeza, estoy enferma de la garganta y mi hija menor tuvo fiebre el fin de semana, y no fue a la guardería se quedó con su abuela. Todo el fin de semana pensé que estoy harta de mi modo de ver la vida. Ya no quiero esa actitud de huérfana, dispuesta a pedir perdón a la ofuscación mínima (a veces muy pendeja) de quien esté conmigo, sólo porque en algún momento le caí bien. Me pregunto si eso será madurar o al contrario, encogerse de miras afectivas, porque estoy perdiendo el miedo de mandar a la chingada a otros. Me pregunto si está mal que me de rabia ver adolescentes besuqueándose en la calle. Verán, no aprendo de mis errores, todo lo registro desde la dicotomía bien/mal, soy maniquea, es decir que todo lo leo desde la culpa, desde el "soy una idiota", de que cuando todo se va al cuerno, creo a pie juntillas que fue culpa mía, y esa manera tan erosiva de asumir las cosas me deja un cuerpo y mente avenjentados.Quisiera ser valemadres, que es fórmula de juventud y cuatro años de burocracia no me lo han contagiado. A los casi treinta años no veo manera de replantearme mis actitudes, y menos sin un soporte emocional estable.
Lo único bueno es que me di cuenta que sola no voy a ningún lado y que lo mejor es dedicarme ahora que me largue de aquí a hacer una maestría en lingüística aplicada (también hay hispánica). Me gusta mucho también la maestría en letras (españolas, mexicanas, latinoamericanas y literatura comparada) y tengo el pase directo sin tesis por mi promedio, pero la lingüística vende mejor y como se habrán dado cuenta en el blog de Lino, no soy nada chafa para dar mis clases de gramática y filología española.
¿La foto? ah es porque creo que necesito un italiano simpático y eso sí casto, como el chef Donato De Santis del canal Gourmet, o como Sergio Castellito en Mostly Martha - se ve lindo aquí ¿no? imagino que yo soy la de azul (mucho más guapa que ella), él da la vuelta luego del saludo y me da el brazo y seguimos caminando por el mar y esas casitas como de nacimiento...él tan platicador y luminoso, con gusto por las mexicanas obsesivas, grises y amargadas - pero más bonitas que la que trae, ja!- como yo.

Cortando cabezas y juntando corazones


A Rodolfo Guzmán Huerta El Santo, los polleros y el centro.

No me puedo quejar. La vida me ha tratado bien, nunca he tenido inconvenientes, lo fea que soy me ayudó a trascender los estrechos límites de la feminidad. Me salvó de peligros. En San Juan no me quisieron desde siempre, era muy fea para ser monaguillo, para pertenecer a la corte de niños de la iglesia, de adolescente pensaban que era un joto por mi cuerpo cuadrado, mi color moreno subido y mi cabello lacio de aguacero, que preferí cortado como el de un hombre. Llegué a los 22 sin pretendientes, de familia pobre. En un pueblucho, estaba quedada y mi único camino era trabajar en la cuidad. Me fui al DF y trabajaba en la calle de López, donde se abastece todo el pollo muerto del centro de la cuidad. Nada pesado. Ganaba poco por levantarme a las cuatro de la mañana, recibir con mis compañeros los tráilers con los pollos congelados, sacarlos de entre el hielo con botas de hule negro hasta las rodillas y guantes, e inmediatamente comenzar a destazarlos: Cortar cabezas, patas, meter la mano en el agujero de la cola y de un solo jalón, sacar las vísceras. La jornada comenzaba con música a todo volumen (de Chente, Pedrito o Javier Solís) y acaba igual a las seis de la tarde, todo el tiempo restante se iba en limpiar las aguas turbias y los olores nauseabundos. Luego, a dormir en una cama fría en la trastienda, a espaldas de los refrigeradores. Lo bueno venía en las noches de los viernes. Primero no quise ir, por miedo a que me cayera un tipo encima, pero luego, me aburría. -Vamos Rosa, me dijeron, no seas aguada. Así que fui y me gustó. Me gustó la energía, la agilidad, el que fueran feos y morenos como yo, la necesidad de por un momento, ser capaz de alterar el curso de la miseria y sentirse mítico héroe con capa y máscara, lentejuelas, alzar los brazos triunfante entre vítores, chiflidos y gritos, un rato alargado por la memoria a la vida entera, el momento ceremonial...una vez me cayó El perro Aguayo encima y me sentí embarrada por la mano de algo grande, ese fue mi bautizo. Al salir de la Arena México, flotaba yo muy lejos de ahí.
-¿Qué trais joto? me dijo la ternura de mis compañeros.
-Voy a ser luchadora
-No mames, ya se nos piró. ¿Qué te metistes?
-Nada, los gimnasios están cerca ¿no? Están por aquí y la merced.
-Sí, da clases, la vieja estaaaa,- Rigo hizo un intento por recordar- la Lady Apache, pero no tienes tiempo, nos tienes que hacer de comer...
- Háganse un sanguis, que. Mientras ustedes se ponen pedos, me voy a una clase diaria.

Y me fui, me metí al Villalobos porque era el más barato. Me cansaba un chingo, el puro calentamiento me dejaba para el arrastre. Conocí a varios, todos soezotes y vulgares, pero con muchas ganas de salir adelante, todos adictos a la cerveza y los tacos, los invitaba a comer y me desfalcaban. Y seguía yendo a las luchas y ahí vi por primera vez al Místico. Ágil y elegante, sus lances parecían un clavado recto y armónico, bronce líquido escurría de su espalda y su máscara era blanca, muy parecida a la del Santo. Héctor Garza (un buenón de Monterrey) le ponía tremenda zapatiza y finalmente, le ganó. Me enteré de dónde entrenaba el Místico, pero me quedaba lejos, hasta la Merced. Me enteré de que él había sido un niño recogido en el albergue de Fray Tormenta (un sacerdote-luchador que ayuda a niños de la calle) y que vivía ahí, que todo su dinero era para ese lugar. Más me gustó, más curiosidad que nunca por conocerlo en un entrenamiento. Lo seguí en sus luchas hasta donde podía. En algún momento temí que me reconociera y que pensara que yo era una loca y no era así, yo sólo quería verlo ¿me entiendes? Sólo estar cerca y ya. Por ese entonces, luego de tres años de entrenamiento, fui con maestro y sinodales a presentar mi examen ante de la Comisión de Box y Lucha del DF para luchar como amateur. Me diseñé mi máscara, mis colores y mi traje, que me hicieron en la colonia doctores. El nombre fue sencillo, me llamo Rosa Torbellina Guardado Sánchez, pues me puse Lady Torbellina.Daba mis luchas en lugares de mala muerte y era maestra de tres niños de Fray Tormenta, pero nunca vi aparecerse al Místico. Un día me andaba paseando por la merced, lo vi en un entrenamiento, salí y me asaltaron. Salió el Místico de no sé dónde vestido con un pants y me defendió de una manera singular, le chifló al ratero y le dijo
-¡Chicarcas, ven a acá hijo de tu chingada madre! Es banda, güey, si ella te alcanza la parte. ¿Verdá Rosita?
-(¡Me conoce, me conoce! ¡Ay!) Sí Mistiquito, gracias.
El amigo ratero regresó, me pidió disculpas y me devolvió mi dinero, mis tenis y mi bolsa.
-Pa la próxima, Chicarcas, cajón y flores, pendejo.-le dijo sentencioso
En agradecimiento, Lo invité a bailar con los sonideros. (Luchaba mejor de lo que bailaba.) Me veía con mucho respeto y lejanía, le dije ¿nos echamos una lucha amistosa?
- No Rosita, ¿cómo cree? Usté es una damita, yo no puedo...
- Nada de eso, ni que no te diera el ancho, te la parto, así como me ves.
Y se la partí. Y aproveché para tenerlo cerca, para hacerlo jadear y sudar aunque sea en el suelo y me aplicara puras llaves. Me hice su mejor amiga, aguanté vara que tuviera otras novias y hasta consejos le daba, pero ya no quería estar así. Si es cuete que truene ¿no? Y si no pues a otra cosa. Una vez que perdí hasta la cabellera, junté dinero y me lo llevé a Acapulco. Yo andaba media pelona, más fea que nunca. Nadamos en el mar y lo abracé mientras lloraba, aprovechando el agua sobre mi cara. Él estaba precioso como siempre y tragaba en los restaurantes como huérfano. Me contó su vida, el maltrato, lo que para él significaba el deporte - Es chido que te paguen por poner madrizas, ahora que si me las ponen a mí, pues mi mamá me madreaba desde chiquito, ya estoy acostumbrado, Rosita -y el albergue. Ese día nos emborrachamos con unas cervezas y tuve con él mi primera vez , entre llaves mal aplicadas y movimientos certeros en la zona precisa y en todas las demás también. Sólo borracho podía con una mujer tan fea, creí entonces. Al otro día, no estaba muy asustado que digamos, sería la cruda, así que le dije que me diera una oportunidad. Y algo habré hecho bien, porque me la sigue dando, y me la da mejor entre las cuatro esquinas, la oportunidad, ¿eh? No otra cosa.

viernes, junio 17, 2005

Job predictor


¿Quién no ha pensado alguna vez, con este nombre nunca voy a ser famoso?¿cómo voy a ser futbolista llamándome Pepe?¿No os gustaría saber cuál es la profesión ideal para vuestro nombre? ¡Ahora es posible!
Escriba todos sus nombres y su primer apellido, incluyendo acentos:
He aquí lo que salió, queridos bloggers no pierdan su tiempo, yo lo hago por ustedes. Usted nacio para ser:
Yo---Fenómeno de circo (ya lo sé, ya lo sé)
Amílcar!---Pirata (yeah!,mejor que el Loco)
Manuel Dávila---Camello (ve el lado positivo: te aman en oriente)
Nelson---Actor de Comedia (siempre lo dije)
Raquelito---Terrorista (no más posts pacifistas)
Victoria---Trasvesti (somos bloggeros incluyentes)
GES---Asesino a sueldo (ahora entiendo todo)
Lino Evgueni---Cocinero (deja ese doctorado en Canadá ya mismo)
Mi hermana---Terrorista (a Canadá por favor)
Marcela---Peluquera (ahí está el oficio que buscabas)
Mauricio Salvador---Programador (tantos blogs, no puede ser otra cosa)
Daniel Espartaco---Bibliotecario (paz y quietud ¿no es lo máximo?)
Carlos Romero---Militante de Greenpeace (¡a las barricadas!)
Mi cuñado---Enfermero (la verdad sí da el tipo)
Mi hija mayor---secretaria (Bú! no más escuelas de paga)
Mi hija menor---cardióloga (Luego del infarto que me provoque)
Mi mamá---presidente (sal de ese quirófano ya )
Mi papá---camello ( esa beatitud...ya lo imaginaba)

(Puse nombres y primer apellido, los que no me sé completos o apodos, pues no.)
No hay de qué, si han errado, rectifiquen su camino. Están a tiempo.

Mi mamá

En otro post hablé de mi papá. Ahora le toca a ella
Verán, mi mamá es un roble de 47 años. Hizo la carrera de médico cirujano y a los 20 años me le atravesé yo y luego un divorcio. No esperen conmoverla con nada, es médico y está templada para esas cosas. No esperen chantajearla, ni que se les suelte a llorar en una reunión familiar, así porque sí, porque todos estamos juntos y boberas por el estilo. Sí, es una escorpio de miedo y tiene dos especialidades: Anestesiología y Algología (medicina del dolor). Está acostumbrada a ver a la gente muerta de miedo antes de dormirla, ella dice que para el cirujano es fácil, sólo llega, se pone los guantecitos y ve el pedazo que trabajará. Ella no. Ella ve a la persona con mucho miedo, que le preguntan si cree en Dios, si tiene hijos, que le piden que se baje el cubebocas para verle la cara, antes del sueño anestésico. Niños llorando por su mamá y ella tiene que decirles: ¿ves esta mascarilla? es un teléfono, nene, respira fuerte y grítale con todas tus fuerzas a tu mamá. El candor de niño lo hace y a la cuenta de tres está dormido por el gas anestésico.Eso cuando no lo tiene que inmovilizar a la fuerza y cosas peores. Sólo la certeza de hacer el bien la alienta. Hasta cuando tiene que salvar al ratero que la asaltó hace días. Su trabajo es vigilar el estado vital del paciente durante la intervención; ni mucho no poco porque los extremos son peligrosos.Un paciente puede tener dolor aún dormido, mi mamá lo nota por sus pupilas dilatadas. Mi mamá cuida que esa persona despierte nuevamente y bien, ella checa todo el proceso. Ella defiende que la frialdad es indispensable en la praxis médica, "ni modo que nos pongamos a llorar los dos". Pero cuando estudió la segunda especialidad, entonces sí se dobló. Medicina del dolor no es para cualquier paciente, es para enfermos terminales, cuidados paliativos, le llaman. La hizo en el Instituto Nacional de Cancerología. Con apoyo de morfina y psicología, los médicos atienden a los enfermos para ayudarles a resolver sus últimos días, los ayudan a despedirse, hacer su testamento, arreglar todo. Tiene que ser así, porque sin la morfina, el dolor no los deja pensar, ni comer, ni hablar. Es un dolor eterno, y que nunca más se irá. Cantidades más y más grandes cada vez. Cuando una vez le salí con la pendejada de que me quería suicidar, me dijo "hija, te voy a llevar para que veas gente que daría todo por vivir, y no, su cuerpo no da más. Que veas una operación, que veas el cuerpo, la sangre, lo que palpita, lo que ahora desprecias." Y sí me llevó ¿eh?
Una vez le tocó una escena difícil mientras estaba en Cancerología. Estaba dando consulta y llegó una pareja de sesentaitantos años.
-¿Cómo está doña María?
-Bien, dra. ha comido bien.Hoy en la mañana está muy contenta.
Mentira de amor:La viejita ya no reaccionaba, estaba en una silla de ruedas, la baba caída, inexpresiva, flaca y de color mortecino.Era la misma imagen de algo que está, pero no está. Un fantasma, algo borroso que lastima.Y que pronto ya no estará.
- ¿Cuándo se va a mejorar Dra. Prado?
-Señor, ya habíamos hablado de la enfermedad de su esposa. No va a mejorar (y créanme que mi mamá estaba pasmada) Eso usted lo sabe, es cruel decirle esto, pero lo es más que yo lo engañe.
-No me diga eso doctora, yo la conozco desde los quince años, siempre la he amado. Cuando ella comenzó a enfermar, me dijo que me fuera con otras mujeres, que ella ya no podía. Mis amigos se burlaban de mí, yo no quería a nadie más ¿sabe? No quiero a nadie más. Perdí mi trabajo por cuidarla, porque nadie la iba a querer como yo. Mis hijos se alejaron para no ver así a su madre. Yo la baño, le cambio los pañales, la beso, la cuido tanto. No me diga que el amor de una vida ha sido en vano.
El señor lo dijo mientras lloraba y acariciaba la cabeza de su esposa, quien, a pesar de su decrepitud física, para entonces también había comenzado a llorar, al ver a su marido así. El señor le limpiaba las lágrimas con besos y acariciaba sus mejillas, así, girado ante la silla de ruedas.
- No ha sido en vano Señor, claro que no. Pero Doña María ya no es lo que una vez fué, esa no es su esposa.(gulp)
- ¿No? ella me quiere, yo puedo verlo en sus ojos, ahora está llorando, en medio de todo su dolor, todavía llora por mí.
-La señora es una persona que está sufriendo, y sufre más al verlo así a usted.
-¿Cómo me despido? ¿Cómo me despido si hace años que no pienso en otra cosa? No tengo amigos, no tengo parientes, nada. Sólo a ella.
-¿Ha ido a las terapias?
-Sí. Pero dígame que le doy, cualquier cosa...
-Acéptelas, Señor, déjela ir, con todo su amor, ella lo sabe, déjela ir a las manos de Dios. Que dejarla ir sea su última entrega...la más difícil. La de más amor.
-¡No me diga eso! Abrazaba llorando a su pobre guiñapo de mujer, que sollozaba ya sin lágrimas y no podía ni alzar las manos hacia él...
Mi mamá estuvo en shock un tiempo por esto.
Por eso la pienso y razono mucho antes de importunarla con mis tonterías.

jueves, junio 16, 2005

Cómo conquistarme

Leo.
Conquistar un Leo es por lo general un trabajo difícil, laborioso y que lleva un buen tiempo. Leo posee grandes virtudes como la vitalidad, ambición, autoridad, franqueza, pero a su vez asoma más allá del cuello de la camisa algún considerable defecto como el egocentrismo (por eso me gusta Argentina) Y es precisamente éste el que obstaculiza en muchas ocasiones el buen fin de una relación. Leo se siente el rey en una reunión, le gusta ser el centro de interés (tampoco soy un bufón ¿eh?) y en ocasiones sólo se escucha a si mismo, razones por las que le cuesta prestar atención a la otra persona, lo que dificulta que usted pueda mostrar todas sus cualidades y potencialidad para enamorar a Leo. (Ni tanto, habladurías, soy oceánica)
Un Leo positivo es triunfador y admira a las personas brillantes y, que como él, logran grandes victorias. Les fascina la persona que por una razón u otra llama la atención de la gente (tampoco me gusta un payaso). Por naturaleza son románticos y sensibles y exigen lo mismo de la persona que comparte su vida. En el ámbito sexual son muy ardientes y exigentes y acostumbran a estar dispuestos a cualquier solicitud. (¡Ja!)
Si usted utiliza sus armas sabiamente y las dispara justo en su talón de Aquiles logrará excelentes éxitos. Dispóngase con premeditación a elogiarle y no tema en disparar decenas de alabanzas a sus buenas obras, a su capacidad de trabajo, a sus energías o a su forma de vestir. (Ojo, detecto los aduladores) Cualquier detalle que usted observe y sea digno de alabanza será clave para lograr sus propósitos (sin exageraciones y sincero, claro).
Ascendente: Libra
Regido por Venus, el planeta del amor, debería ser un signo fácil de conquistar pero la experiencia indica lo contrario. Muchos nativos se muestran en apariencia fríos en el trato, con los desconocidos no aparecen como personas cálidas sino lo contrario, incluso algunos llegan a mostrarse distantes.(¿quién dice eso?) Es después de un tiempo de conocerlos, cuando ya existe un trato amistoso y se ha establecido una confianza mutua, cuando aparece realmente la afectividad de su planeta regente. A partir de ese momento usted podrá conseguir de un Libra grandes cosas (muy grandes, créanme). La clave inicial es ganarse su confianza (muy fácil por cierto).
Acostumbran a interesarse por todo lo que es arte y en particular por la belleza en cualquiera de sus manifestaciones (sean bellos entonces). Son sensibles, advierten el más mínimo cambio en una persona, son amantes de la evolución, gustan de estar al día, se inclinan por las flores y procuran vestir con suma elegancia. En el terreno sexual son amantes de pruebas e inventos resultando difíciles de satisfacer.(¡Ja! bis)
Primero de todo gánese su respeto y conviértase en su amigo, no llegue tarde a una cita y evite cualquier compromiso que se presente. Evite discusiones; Libra no está interesado en polémicas estériles(las fecundas sí). Llévelo a encuentros, reuniones o lugares donde el arte este presente, por ejemplo: museos de pintura, fotografía, decoración, arquitectura. Les interesa la música, el cine y el teatro (y traigan dinero, no nomás me inviten). Nunca inicie la "casa por el tejado", es decir, si usted es una persona muy apasionada conténgase durante un tiempo, cuando Libra esté convencido sabrá muy bien como indicarle el momento oportuno. (no se crean, aviéntense)

Post cotidiano

No hay comida en casa, ese es uno de los precios de ser madre trabajadora (y floja). En la hora de la comida estoy pegada a los blogs y no salgo a comer, así que llamé por teléfono, encargué comida para comerme la mitad y nunca llegó. Pasamos por una pizzería para encargar comida yo y mis chiquitillas en la tarde. Estuve espere y espere y no llegó nada, mi teléfono está suspendido por falta de pago y acabé comiendo un cuernito con jamón y queso acompañado con café con leche. Luego calenté un poco de sopa de fideos y le añadí carne de pollo desmenuzada y medio comieron mis hijas (les había dicho de la pizza). Hoy temprano se me acabó la leche en polvo con miel que les gusta y más tarde la iré a comprar, porque si no, la que me espera si no les doy su mamila en la noche (Belén toma mamila a sus 5 años y quitarle el chupón a los tres fué un triunfo porque hacía sus guardaditos y chupaba a escondidas, si supiera que les dije me mata. Es muy cruel quitarle su fijación oral cuando ve que la otra de dos chupa y se le van los ojitos de delicia).Mis hijas son lo máximo y claro que me sacan de quicio, pero las amo. No soportaría dejarlas dos años para hacer una maestría en España, no aguanto ni tres días aunque sepa que están bien y ni se acuerdan de mí. Los bebés son adictivos. Yo creo que por eso, cuando el grande está dejando de ser bebé, PUM, cae otro. Pero bueno, si yo ahora tuviera otro, sería de la Divina Providencia porque ando en mi etapa de asceta célibe. Soñé que me robaba un bebé varón y que estaba feliz, comprando cositas para niño y dándole el pecho mientras le acariciaba la cabecita. Desperté y tenía a mi gato abrazado, mirándome entre molesto y desconcertado con sus ojotes amarillos.
Iba a hablar en este post de otros asuntos, iba a decir que siempre le gusté al hermano de mi exmejor amiga, con mi narcisismo pluscuamperfecto característico, o a quejarme -mi tono elegíaco- porque ya van dos días que hago la chamba de archivista-correo-secretaria del jefe. Y que estoy cansada y a la noche tengo que ir en metro al dentista en Polanco y que aparte estoy pensando que Somewhere Only we Know le va bien a la historia de Encarnación y el nene, que en la cabeza tengo muy adelantada...
Y que corrieron a la "llama" Benítez del Boca.

miércoles, junio 15, 2005

Querida hermana:


Mi venganza era cuestión de tiempo, güerita. Estuve ayer al pendiente de esto...así me preocupas, viendo el Fox Sports Argentina ( antes no sabía que existía ese canal) y luego los deportivos nacionales.Chivas jugó bien y un triunfo anterior de cuatro goles a cero calientan a cualquiera. Se suspendió el partido por la ardidez Argenta traducida en grosería. Boca es boca por su uso de las babas, no hay duda.
FSArg. decía que el técnico escupitino llevaba al boca en la sangre desde el año "seteintitantos", haciendo todo un lío con tonos de heroicidad épica, que los mexicanos somos burlones y el honor porteño y que el boca está en dos torneos y que los jugadores están cansados, que en los vestidores, el DT Benítez se puso a llorar ante toda la banca...
Televisa no los bajó de frustrados y agresivos. Que como sea, están fuera y que son una vergüenza.Se santiguaron de que eso no vaya a pasar aquí (ingenuos JA!). Hoy los polleros me despertaron con "Guadalajara" entonada por Chente Fernández, quien de cuando en cuando soltaba un ¡arriba las chivas! con una efusividad de borracho. Mi esposo se tiró un pedo (el mañanero) mientras despertaba y me dijo medio dormido -a la salud del boca. Y las primeras planas traen invectivas dignas de un fenómeno bélico.
Podría jurar que ví a Encarnación en la bombonera de Buenos Aires. Y que iba acompañada por un tipo impreciso, no supe quién era. Lo que sí me dijo es que invitó al nene porque tenía un boleto de más y éste le respondió:
-Zorra, sha sabés que le voy al River, estupidá, no me jodás las pelotas, los alienígenas shegan el 17 y tu preocupada por el fútbol- dijo mientras le miraba alternativamente el tetamen y las piernas.
-Ya sacaron al River, chaparrito. Ándale, no seas mala gente. Mira qué color de muerto te cargas, luego nos vamos por ahí.
- Pagamé si querés que vasha, conmigo nada es gratis.
-La puta soy yo, Valerio.¿Qué clase de puta se paga un acompañante?
-Me queda claro lo que eres. Que te quede a tí esto: no voy, no voy y no voy. Sha dije, sha está. Largaté.-dijo gimoteando.
Ella se alejó con boleto y corazón destrozados - ¿Cuándo voy a entender?-se preguntó. El nene vió alejarse su trasero redondo, apretó los labios y volvió los ojos al periódico.De soslayo la miró otra vez, resopló y agitó con fuerza el periódico para verlo mejor. -Mina resbalosa. Me gustan santurronas.
Así las cosas, yo sé que Encarnación traía la camiseta de chivas debajo o mínimo, que traía las tetas pintadas a rayas blanquirojas. Y que jura que ya va a entender con el nene. Ocultó que era chiva por miedo a un escupitajo.
Ahí tienes querida hermana, los relindos y resimpáticos argentinos.

martes, junio 14, 2005

10 José José: El príncipe etílico



1.- Porque José Rómulo Sosa nació en una familia de papá tenor y mamá concertista de piano, oséase, siempre supo cantar bien.
2.-Porque a mi primer amor frustrado, Eduardo; le dediqué He renunciado a tí a los ocho años.
3.-Porque parafraseando a su canción, el VW ´68 de mi papá era la auténtica "Nave del jodido."
4.-Porque junto con José Alfredo Jiménez y Chente Fernández, se pelean el título por el más dipsómano de los cantantes mexicanos. José se bebió su voz.
5.- Porque oírlo enferma y reconocer que una se sabe todas sus canciones de claros supuestos machistas, carcome.
6.-Porque estuvo en bancarrota y las fans cuarentonas hicieron colectas y luego se compró una mansión en Miami, lejos de la jodidez mexicana.
7.-Porque nadie puede negar que amar y querer no es igual. Y que amar es sufrir y querer es gozar. Y que es la canción más masoquista que han oído.
8.-Porque tiene cara de Cromagñón a la Mexicana.
9.-Por las peores películas -con las mejores escenas de pedas, eso sí- de la era romántica ochentera. Sólo él se creyó a la argenta y guapa Christian Bach en el papel de la gorda Anel Noreña.
10.-Porque nadie sabe que Héctor Sosa, el único contratenor (o voz Farinelli) de México y de los pocos en el mundo, es su hermano. Y que lo odia.

La amistad es un alma en dos cuerpos

Tengo mal tino para las amistades. Es difícil hacer amigos. Con esto de los blogs estoy satisfecha, pero debo aceptar que mis experiencias de conocer a mis amigos bloggers personalmente no han sido buenas. No sólo no gano amistades, además los pierdo en el blog, lo que se supone es un refugio alternativo. No sé que falla y lo digo sinceramente.Tal vez haya que mantener una relación agradable sólo a este nivel (con algunos creo que sí) me emociona conocerlos, me intriga todo esto de "la realidad" y todo lo que alguien te dice con la presencia, la voz y demás. Ahora que estoy emocionada por conocer a una amiga blogger, me entra el pánico, porque me fué mal en otros acercamientos - no te espantes, sí quiero conocerte, si de eso pido mi limosna-.Me he enterado de reuniones de bloggers y eso. Algunas con mucho éxito. Cuando no tienes amigos, te sientes como un apestado, un inválido emocional, un sapo viscoso. Era mínimo para que ya tuviera dos amigos de toda la vida. Envidio a los que los tienen. Yo los recuerdo mucho, sus cosas, sus mañas.
Los tipos de filosofía y letras por lo general, son terriblemente difíciles. Te evalúan, a ver si pasas la prueba. A ver si no eres una pendeja y ya leíste, algo así. La verdad es que no tienen ningún interés en conocerte, ni de compartir el nombre de su perro, sólo quieren lucirse, es como un juego de tenis, fastidia tener miedo a mostrarme boba, como soy al fin, así que vuelo la bola. Eso, cuando no competir. Mi mejor amiga tenía una competencia atroz conmigo y la relación de 10 años se caracterizó porque rompía con el novio en turno y salía yo a las tres de la mañana de su departamento. Luego con otro, y se olvidaba, siempre se los buscaba mantenidos. Los atiborraba de atenciones y cuando la ponían como trapo, preguntaba porqué. Puedo comprender conflictos peores (yo los tengo también), una vida entera con el mismo conflicto, sólo por estar, al cabo ella tiene virtudes que rebasan, por mucho, todo lo malo que les pudiera referir. Pero no hablarme porque a su mamá le dio por venderme en una reunión -a la que no iba yo a comprar nada-unas alhajas que no pagué de inmediato, me entristeció. Y entre menos me habla, menos ganas me dan de pagarle a su mamá. Si me dijera: ya págale cabrona, ya conoces las miserias de mi mamá y yo le dijera, sí Pao pero eso no era marfil sino vil resina, en el acto le pago a su codiciosa madre y con intereses.Con lo poco que me conformo.
Ya vendí las alhajas por otro lado, claro.
Y no se la crean, no me consuela.

Perra en la tierra / El baño


No sólo en un viaje mochilero en Valdivia se pueden ver perros apareándose. Este es un apareo cósmico y ceremonial.

La manada de perros sigue a la perra
por las calles inhabitables de México.
Perros muy sucios,
cojitrancos y tuertos,
malheridos
y cubiertos de llagas supurantes.
Condenados a muerte
y por lo pronto al hambre y la errancia.
Algunos cargan
signos de antigua pertenencia a sus amos
que los perdieron o los expulsaron.
Ya pocos pueden
darse el lujo de un perro.

Y mientras alguien se decide a matarlos
siguen los perros a la perra.
La huelen todos, se consultan, se excitan
con su aroma de perra.
Le dan menudos y lascivos mordiscos.
La montan
uno por uno en ordenada sucesión.
No hay orgía
sino una ceremonia sagrada, inclusive
en estas condiciones más que hostiles:
los que se ríen,
los que apedrean a los fornicantes,
celosos
del placer que electriza las vulneradas pelambres
y de la llama seminal encendida
en la orgásmica entraña de la perra.

La perra-diosa
la hembra eterna que lleva
en su ajetreado lomo las galaxias, el peso
del universo que se expande sin tregua.

Por un segundo ella es el centro de todo.
Es la materia que no cesa. Es el templo
de este placer sin posesión ni mañana
que durará mientras subsista este punto,
esta molécula de esplendor y miseria,
átomo errante que llamamos la tierra.
--José Emilio Pacheco.




¡Star Wars!
¿Han bañado un gato?

Felino de algodón,
¡quién lo creyera,
señor del alto Ajusco y de sus piedras,
pavor de sabandijas!
Maullando corres y te escondes; eras
un grito de "piedad",
al ojear dos cubetas,
sus pompas de jabón.
Aún tengo algún rasguño
de aquellos días de baño
que fueron, no lo dudo,
aunque íntimos y tibios,
tus sueños de terror.
Perdona mis palabras:
"ardilla sin candor,
ratón silvestre",
eso me parecías
mojado, palpitante...
Luego, tras muchas toallas,
papel y secadora y padre sol,
brillabas en mi almohada,
hundida en paz de dios,
un ovillo esponjado
y un ángel bigotón.
--Pedro C. Tapia Zúñiga (maestro de latín y griego de la FFyL)

lunes, junio 13, 2005

De mascotas

Me muero de risa por saber -y ver- que mi maestro Eduardo Casar tiene un french poodle o una estopa, como les digo yo a esos conatos de perro. Y que Álvaro Mutis tiene un gato que pronuncia su nombre.Yo amo a mi gato, soy feliz salvando gatos de la calle desde niña y una vez salvé un gato ciego. Sufro cuando los veo atropellados en la calle, me sacan las lágrimas. He arriesgado mi vida y mi sustento por los malditos. Y me gustan mucho los perros, los perros de verdad, claro, me gustan grandes, no la miniaturas. Odio a los perros consentidos y ya les postearé un poema de otro maestro de latín de la Facultad, que le dedicó un libro a su gato.
Necesito relajarme, platíquenme de sus mascotas.

La venganza puede esperar

Juré venganza el viernes en algún lugar de la blogósfera y claro que la voy a cumplir, más tarde. El fin de semana se fué en no-ir al enésimo baby shower el sábado, mis compañeras de trabajo me odian por eso, pero soberanamente, me vale madre. Y también me odian por eso. El domingo fué la primera comunión de Melina (sí, la de mi tío Cornelio) y mi abuela hizo los mejores tamales de guayaba, entre otros sabores, que paladar humano haya probado. Estuvimos toda la familia ahí, todos burócratas de las más diversas esferas. Con todo, los mejores momentos no fueron cuando me comí los tamales y luego cené tacos al pastor (mi hermana no desayunó mas que agua y luego comió tacos de nopales hervidos con aguacate y su botella de agua al lado, sí ya sé, muy sano, pero ni salsa les pone), sino primero, cuando compré los discos de Keane, Miranda (le va bien esa música a la historia de Encarnación, sí), Thrills (no lo compren, sólo tiene Not for all the love in the world y ya) mi esposo compró uno de Offspring y los Straitjackets, y segundo, cuando le enseñé a mi hija a andar en patín del diablo. No hizo mucho caso de mis recomendaciones prácticas, pero me dí mis vueltas con miedo a quebrárselo, por supuesto, no a caerme, soy experta... Caray, quiero uno para mí (¡sí hay!), sigo siendo muy buena para el patín, las bicicletas, patines y todo eso, valió la pena media niñez en la calle. Sobra decir que me veía como un hipopótamo sobre el patincito rosa con rueditas y lucecitas, música en el corazoncito del volante, etc. Pero igual muy feliz yo, hasta que mi hija me bajó -de mala gana- del patín. Mi meta de hoy es sacar mucho, mucho trabajo, mi jefe comienza a preguntarme que qué tanto hago en la computadora y esas cosas incómodas cuando me ve sonrojada o carcajeándome.

viernes, junio 10, 2005

Estoy aquí en un café internet oyendo canciones de Pesado (un grupo de obesos de voz ahogada como dentro de una botella) porque ya no me aguanto y prefiero chillar aquí con un grito lastimero y desgarrador como Chewbacca y sorberme los mocos que estar impregnando de miseria y explicaciones mi casa.
*No dejé que me cambiaran de área porque no me iban a llevar a la revista, para estar con una vieja hija de un senador, mamona y déspota (el tipo por quien me permutaban reventó) prefiero quedarme donde estoy.
*No me han pagado la revista de béisbol, el tipo me da largas: quiere que me dé de alta en Hacienda para pagarme lo que me debe de la revista y dos capítulos de un libro, para hacerlo deducible. Ya le dije que no voy a sacar mis recibos de honorarios por tan irrisoria cantidad y además, ocasional. Que retenga el porcentaje y ya, pero se hace pendejo. Mientras, no tengo un peso porque esta quincena es de tres semanas. Le trabajé la revista desde hace casi dos. ¡Y su secretaria me dice que le urge el segundo capítulo del libro! Si y a mí me urge el dinero güey, ¡carajo!
*Quiere el editor porno que aumente a una cuartilla una reseña que no da más. De dinero nada aún y ver coños y vergas ya me hastió. Me lastima, incluso. Lubricantes para qué los quiero si hace semanas que no cojo. Para freírme un huevo, tal vez.
*Despidieron a un compañero que se encargaba del ensobretado, correo y acuses de toda la dirección de área, entregar oficios urgentes personalmente...todo su trabajo pasa a mí. Y el sueldo no, claro.
*Una resaca moral como luego de orgía en el curso de revistas; aprendí, sí, y trabajé gratis, ok, sacamos el domi muy lindo, pero me encabronó que me salieran con que el dinero me lo darán "los inversionistas" como Jorge Vergara y Carlos Slim, quienes están ansiosos de darme 4 millones de pesos (cantidad según el BussinessPlan gastada a dos años, mi sueldo que me pongo yo incluído) para mis grandiosas ideas ¿Dónde hablo con Carlos Slim? me dijeron "Todos conocemos un pariente rico, él te pondrá en contacto" Ah chingao, se hizo la luz, gracias cabrones. Salvo primos que tuvieran nexos con el narcotráfico (soy pariente lejana de los Quintero) dudo mucho que alguien quiera lavar esa cantidad de dinero con mi revista lata.
*Por cierto que me hubiera casado con alguno de esos primos, ya me hubiera matado con una sobredosis de plomo mínimo, porque lo que es la relación con mi esposo, va de mal en peor...bueh ya lo dije arriba, lo de las muelas, ya.
*Estoy gorda como una bestia jurásica y falta poco para que use túnicas. Sudo como una puerca con este calor, y el cigarrillo que fuma junto a mí una vieja ñoña me despierta el asma.
Ni rastro, ni rastro de la muchacha risueña que era yo, la que todos querían mínimo toquetear, la estrella deportiva de antaño de 400 metros con vallas y lanzamiento de disco, la del promedio de mención honorífica (que nunca se titula), ni rastro de a qué hora todo se complicó y se retorció en esta mediocridad. Y de cómo lo permití. Eso siento, mientras humedades recorren mis asquerosas y mofletudas mejillas. Es cómico ver llorar a un obesa, muy cómico, infantil, casi grotesco, me ahogo mientras oigo al grupo Pesado. Me voy, no tengo pañuelos para los mocos y tampoco me gusta sorbérmelos, la fumadora me ve raro...buenas noches.

Parábola matrimonial involuntaria de una implantóloga


W.-Doctora, bueno, si la muela está tan mal, ya debería sacarla ¿no? ¿para qué meterle dinero bueno al malo? Ya está muerta.
Dra.-No Wendy, si quieres, pero esa pieza es fundamental, te quedarías con tres muelas de ese lado, solamente. La del juicio la tienes girada, no sirve.
W.-(Carajo, hasta la del juicio la tengo loca) Muy buenas muelas al cabo.
Dra.- No porque debido a la ortodoncia que tuviste, las raíces de las demás están enanas. La muela está muerta, es cierto, pero la acabamos de matar porque el nervio está moribundo, la empacamos de relleno, le hacemos un poste, fijamos la parte de arriba y listo.
W.-Sí pero traigo un cadáver en la boca.
Dra.-Velo así, esa pieza es muy importante. El cerebro ya no la siente ni la alimenta con irrigación, pero tiene memoria de que está ahí.
W.- ¿El cerebro no sabe que está muerta, que ya no sirve?
Dra.- El cerebro sólo sabe que ahí hay una raíz, una muela y cumple su función.
W.-Pero estando momificada podría fracturarse ¿no? Digo, los nervios ya no le funcionan y se vuelve quebradiza con la endodoncia.
Dra.-Sí es más frágil, pero no se revienta fácilmente. Al cerebro no le importa si está muerta o no, ya no la siente, sólo interesa que funcione. Y las demás muelas dependen de ella, si te la quito, es tanto el espacio que te desordenará las piezas del maxilar inferior y la muela de arriba se bajará más, buscando el roce. De por sí ya la tienes bastante baja.
W.- Ah. Ok, que dure lo que tenga que durar.¿cuánto cuesta?
Dra.-Mucho menos que un implante directo al hueso, créeme.

Poniéndome seria: Teología heavy


Quiero recomendar aquí los blogs de Perifericos y Compostela ambos españoles, ambos linkeados desde hace rato, ambos no me pelan, pero igual muy interesantes. Me llevé la sorpresa de que Periféricos me linkeó, así que gracias (espero tus comentarios en gallegoportugués algún día, gracias por las disertaciones de Allen).El segundo me encandiló con el mundo clásico, citas maravillosas que constatan la vigencia de lo grecolatino. Precisamente de ahí reproduzco aquí un fragmento de Benedicto XVI citado por este blog el pasado Miércoles (por cierto, saludos a Marce y Lino):
Texto de sobre el fundamento antropológico de la familia. Citas que entresaco:
Matrimonio y familia no son una construcción sociológica casual, fruto de situaciones particulares históricas y económicas (...).
El hombre es creado a imagen de Dios, y Dios mismo es amor. Por este motivo, la vocación al amor es lo que hace del hombre auténtica imagen de Dios: se hace semejante a Dios en la medida en que se convierte en alguien que ama (...).
De este lazo fundamental entre Dios y el hombre se deriva otro: el lazo indisoluble entre espíritu y cuerpo: el hombre es, de hecho, alma que se expresa en el cuerpo y cuerpo que es vivificado por un espíritu inmortal. También el cuerpo del hombre y de la mujer tiene, por tanto, por así decir, un carácter teológico, no es simplemente cuerpo, y lo que es biológico en el hombre no es sólo biológico, sino expresión y cumplimiento de nuestra humanidad. Del mismo modo, la sexualidad humana no está al lado de nuestro ser persona, sino que le pertenece. Sólo cuando la sexualidad se integra en la persona logra darse un sentido a sí misma.
De este modo, de los dos lazos, el del hombre con Dios y --en el hombre-- el del cuerpo con el espíritu, surge un tercer lazo: el que se da entre persona e institución. La totalidad del hombre incluye la dimensión del tiempo, y el «sí» del hombre es un ir más allá del momento presente: en su totalidad, el «sí» significa «siempre», constituye el espacio de la fidelidad. Sólo en su interior puede crecer esa fe que da un futuro y permite que los hijos, fruto del amor, crean en el hombre y en su futuro en tiempo difíciles. La libertad del «sí» se presenta por tanto como libertad capaz de asumir lo que es definitivo: la expresión más elevada de la libertad no es entonces la búsqueda del placer, sin llegar nunca a una auténtica decisión. Aparentemente esta apertura permanente parece ser la realización de la libertad, pero no es verdad: la verdadera expresión de la libertad es por el contrario la capacidad de decidirse por un don definitivo, en el que la libertad, entregándose, vuelve a encontrarse plenamente a sí misma.


jueves, junio 09, 2005

10 Camilooooh!



1.-Porque su voz aguda y potente era pocamadre, ni micrófono necesitaba.

2.-Porque cuando a los cinco años ví su foto, mi tía se infartó porque lo confundí con una mujer. Nunca me compliqué con eso. El tiempo me daría la razón.

3.-Porque mi tío Cornelio le puso Melina a su hija por la canción homónima de Camilo (ni modo que le pusiera Cornelia).

4.-Porque como buen español, aprendió a cantar en el coro de la Iglesia y quería imitar a Joselito.

5.-Por los mejores labios de olán y corte a la príncipe valiente de la canción romántica setentera.
6.- Porque era un compositor prolífico y pegador: Eso de que "hasta en sueños te he sido fiel" es algo trascendental que mi cabeza todavía no alcanza a comprender.
7.-Porque para qué negarlo, Bunbury es una mezcla de Jim Morrison, Raphael (motivo de otro post) y Camilo.
8.-Porque Camilo tiene su propia figura recortable con ropita según la ocasión (le pondré las botas y el trajecito naranjas a juego).
9.- Porque su único hijo Camilín Jr., lo concibió con una mexicana, en un fajecín luego de un concierto.
10.-Porque el cocker spaniel maricón y consentido de mi cuñada, se llama igual.

De lo que la vida hecha está



*Ultracorrección.Cuando mi hija Lucía Belén de cinco años me pregunta por la zapatería de San Petesburdo y Angélica de dos me pregunta el nombre de las cosas -¿Cómo te llamadz eso?

*Sentimientos encontrados. Cuando Angélica me mira luego de una escena rompecorazones disney y me suelta en un puchero: -Edztá llodando a pajaditodz, se abraza conmigo y se suelta a llorar conmovida.

*Pedos furtivos. Cuando Angélica suelta un sonoro gas y Belén se rueda de la cama a carcajadas, se cae al lado y sigue carcajeándose. Angélica para entonces también se ríe.

*Gorilas en la Niebla. Cuando veo a las cuatro de la mañana a mi esposo dormido, abrazando su almohada. Y me figuro que es un enorme gorila y yo soy Sigourney Weaver y le tomo la mano aguantándome la risa (buen espacio para cenicero), el despierta: -Mmmñññe qqu¿qué pasó? - Nada precioso ¡Eres tan guapo! No te merezco.

*Alcurnia. Cuando Angélica pide -Mamá, quedo a vetido a pidedaz Banca Nevedz.

*Velocidad pura.Belén grita -¡Corre como el viento, Tiro al Blanco! y se arranca, veo sus chinos castaños cabalgar el aire hasta que tropieza ¡tup! y la levanto polvorienta y llorosa, aguantándome la risa, claro.


miércoles, junio 08, 2005

Post de expiación

Este post no es para decir que ayer salí con mi familia a pasear al corredor de Bolívar y Gante, tomé un café helado con fruta de la pasión y mis hijas corrieron como locas barriéndose en el suelo de mármol. Tampoco es para decir que regresaron hechas dos guiñapitos que bañé y acosté con mayor facilidad que otros días.
Es para decir que tuve un sueño muy perturbador. Soñé que iba a dormirme y sobre la cama estaba la laptop de mi papá. Se quitaba el protector de pantalla ante el movimiento y veía yo unas escenas porno bastante buenas y debajo de las imágenes aparecían unas letritas rojas que decían: están muertas, tú estás muerta. Mi padre era todo un erotómano y yo viendo eso, calentándome con lo que mi padre. Acababa de verlas y me tapaba con un edredón, llegaba mi papá como si nada y se llevaba aquel aparatejo. Me desperté a las cuatro de la mañana muerta de calor e hice lo que toda mujer en sus cabales hace cuando sueña cosas así: tomé un zapato e hice una masacre de cucarachas en la cocina. Luego limpié y recogí todo. Sí, peor que una película de Jodorowsky.
Ahora, ya se me patinó el disco de tanto interpretar y asomarme a mi atormentada infancia y creo que debo alejarme de todo lo pornográfico y ver más hacia mi lado espiritual. Hacer caso de los mensajes divinos que quiebran mi ya de por sí, molida psique. Regresar a la etapa de la archivista gris con aspiraciones intelectuales que en la realidad no puede cumplir. Molestar otra vez a Mauricio y Daniel Espartaco irrumpir en amistades ajenas. Dejar al GES de 31 o 32 feliz con mi hermana de 18 años, un verdadero estupro. Me hizo daño, yo tan buena católica, tan maternal, abnegada y amorosa mujer (tengo una primera comunión el domingo). Me hizo mal que mi papá me dijera "-hija no hagas reseñas de esas películas, todas son iguales" casi le pregunto ¿pues cuántas te has visto o qué? pero mejor callar, silence is golden.
No me han pagado mi trabajo del porno ni de la Revista. No puedo salirme de aquí para cobrar. Sergio dijo que hoy viene a verme para que le entregue otro capítulo del libro. Espero con todo el corazón que me pague.Estoy pensando seriamente (y esto ya de hace tiempo) en un retiro en la Ermita del Silencio, en las faldas del Popocatépetl con el padre Jerónimo y traerles las fotografías, de ahora en adelante mi camino será el de las vías místicas, lejos de toda carnalidad.
Sic itur ad astra.

***
Raquel: Aquí está el ex libris de Sigüenza: es un pegasito con un listoncito flotando arriba que dice Sic Itur Ad Astra, "así irás a las estrellas" Lo usaba para todos sus textos.

martes, junio 07, 2005

Mazzinger

GCerati said: -Hola Wendy
Wendy said: Hola
GCerati said:-¿Enojada?
Wendy said:-¿Qué enojo me puede causar que cantes y le produzcas un disco a Shakira? Esa colombiana nalgona. Ninguno.
GCerati said:-Negocios. Amo la música, lo sabés.
Wendy said:-Negocios y las petacas de aquella, claro.
GCerati said:-Claro que no. A todo esto, coqueteas con connacionales y españoles. Te he seguido.Me has olvidado.
Wendy said:-Sí quiero ir a España una semana ¿y qué?
GCerati said:-Argentina sale más barato. Vení a Argentina
Wendy said:-No, allá nadie me quiere.
GCerati said:-En España tampoco.
Wendy said:-Pero España tiene el museo del Prado, como mi segundo apellido, la Real Academia Española, algo debe haber ahí para mí.
GCerati said:-Puros baturros, nena.Puros Manolos, que sólo te dirán "coño"a cada segundo.
Wendy said:-En Argentina puros pelotudos rubiecitos, calvos casi, fumadores y malos jugadores de futbol, como vos.
GCerati said:-¡Eso no es cierto! ¡Calvo yo! Wendy, me lastimas...
Wendy said:- Te haces los rulos en un salón de belleza, no lo niegues. Son unos vanidosos ustedes.
GCerati said:-Son naturales, eso es mentira. Ya los tengo desde niño.
Wendy said:- Te tiñes el pelo, todos los güeritos cenizos se tiñen el pelo. Y tienes pancita, lo disimulas con tu traje de El principito que te hiciste para los Episodios Sinfónicos.
GCerati said:-Sí, muy lindo ¿no? México y el Auditorio Nacional fueron mejores que el Teatro Colón y Argentina, no lo niego.
Wendy said:-El Alejandro Terán es puto, un puto Argentino que a todo dice ¿viste?
GCerati said:-Sí pero vos sos linda, más linda cuando te enojás. Y más cuando me decís : Y lo amo, señor, lo amo.
Wendy said:-Eso suena mejor. Dime más, ¡me han lastimado tanto!¡ay!
GCerati said:-Muy pronto iré para allá, se reunirá Sodastereo y juntaremos mucho dinero...
Wendy said:-Y podremos un kínder en Buenos Aires...
GCerati said:-Y viajaremos por tierras exóticas...
Wendy said:-Y eróticas
GCerati said:-Allá te veo
Wendy said:-Adiós mi corazón, queda contigo...
----------

La panza es primero


A los extremos que llega una, ni modo, yo no quería pero está difícil, no hay dinero y realmente no tengo para mantener glotonerías ajenas. Hoy le escondí la comida a mi muchacha, la que me ayuda con la limpieza de mi puerco y desbarajustado departamento.¿Soy injusta? No. La he ayudado en lo que he podido: le pago bien, ella trabaja en casa de mis papás y la mía, su hijo y ella comen diario ahí y le regalo cosas que ya no quiero para que las venda. Mi papá trabaja en Cancerología y la están tratando gratis de un problema, mi mamá es médico y también la ha ayudado. No la pasa mal, miren: yo salgo con mis hijas a la calle a una hora en la que todavía ella ni despierta. Una se la rifa en la calle, con broncas en el trabajo y todo. Ella llega a la casa a las diez, se hace las tres comidas sin prisas, trabaja y se va. ¿Quién disfruta la casa?Una comiendo sopas instantáneas en la calle ¿quién tiene mejor calidad de vida? Tráfico, stress. Ella se chinga los aparatos, descompone la lavadora, la plancha, se lleva el detergente, chorritos de aceite, se lleva lo que puede. Nada le cuesta. El niño arruina los juguetes de mis hijas, tiene radio y televisión prendidas a la vez. Lo tolero. Pero el colmo del asunto es su tragón: tiene tres años y se la pasa come y come todo el día. Ella le deja el paquete de jamón a mano y cuando llegamos el jamón, el queso, las galletas, salchichas, el cereal, el refresco, el pan, la margarina, todo ya se acabó. No tiene mesura, hay cosas que sólo tengo el gusto de comprarlas. Y no lo ha hecho una vez, ni dos. Llego muerta de hambre a hacerme un sándwich o algo para mis hijas y ya no hay nada. Unas rebanadas nadie las echa de ver, no las tengo contadas, pero mira que sacarle todo el queso y aquél lo coma a mordidas, no me parece justo. No es justo, señores, así que mi marido cargó con mi jamón, el queso y demás suculencias al refrigerador de mi suegra...a ver si no los devora mi cuñado. No cabe duda, nadie sabe para quién trabaja.

lunes, junio 06, 2005

Ah quién fuera...

El inglés es un idioma precioso, sí que sí...

On my fingers the smell of her deep black hair
Full of all my whispered words, her black hair
And wet with tears and good-byes, her hair of deepest black
All my tears cried against her milk-white throat
Hidden behind the curtain of her beautiful black hair
As deep as ink and black, black as the deepest sea
The smell of her black hair upon my pillow
Where her head and all its black hair did rest
Today she took a train to the West
-Nick Cave

¡O make me a mask!


Ando de malas. Antes de que alguien me putee por quejarme de mi vida y no hacer nada, porque la que quise ser patearía a la que soy ahora, mejor digo que le ayudé a mi hermana a hacer un trabajo de fin de semestre sobre El Perseguidor de Cortázar. En eso se nos fué el fin de semana, hubiera podido ayudarla mejor, pero a la mitad del cuento, sentí que estaba leyendo a Hoffman y ese cuento era más bien del romanticismo y me comencé a aburrir (sí joder, me aburrí con Cortázar, estoy ...). Por cierto que simpatizo con el pacato de Bruno más que con la atormentada leyenda del saxo, el tal Johnny.
Hace un calor espantoso. Soñé las dos noches de fin de semana (cosa rara porque con cerca de cuarenta grados no podía dormir):
1.- Encontraba una mochila que tenía cosas muy buenas dentro, algo así como mi tesis de doctorado y/o muchísimo dinero como para resolverme la vida. Yo estaba feliz hasta que metía la mano para buscar debajo...estaban unas ratas despedazadas con un martillo que por ese entonces, estaban muy de moda (¡¡¡???) -Éstos jóvenes darkys de ahora-decía yo, lo peor era que una rata estaba medioviva y me horrorizaba más. Entonces, muy responsable yo, me daba a la tarea de buscar a la joven de la mochila para devolvérsela. Me preocupaba sobre todo, el apeste de las ratas cuando comenzaran a descomponerse, así que la movida debía ser rápida. No recuerdo si se la devolví o no, pero sí la localizaba, tras una serie de pesquisas detectivescas que el mismo Kojak hubiera envidiado.
Intrepretación 1: Estoy ante una etapa nueva que me da miedo "abrir" porque en ella está lo mejor y lo peor que puedo hallar. Que las cosas dependan de mí me aterra y por eso soy capaz de buscar al mismísimo demonio para aventarle la responsabilidad.
2: Ese demonio era encantador, algo así como yo en el primer semestre de la carrera. Cuando todavía me emocionaba Cortázar y el surrealismo. Las ratas sí que son feas, y moribundas peor. La mochila era rosa, como la de mi hermana.
2.-Encontraba con mi novio o sea mi esposo (juro por Dios que no era ni Cerati, ni el tal Amargo) una casa en el campo, abandonada. Yo estaba feliz porque ahí nos metíamos con mucho miedo de que nos fueran a sorprender (conocí a mi esposo a los 15). Pero una vez que estábamos ahí, me sentía muy feliz. Recordé-soñé esas épocas cuando un beso duraba mil años y miras los ojos de tu pareja mucho rato, cuando te ríes cómplice de muchas cosas que todavía ignoras, cuando suceden los primeros roces y todo eso...cuando todavía no es sexo, sino otra cosa, algo muy distinto, un descubrimiento. La era virginal y cándida. Pues eso viví con mi esposo, los dos enconchaditos en ese lugar, lejos del "mundanal rüido". Muy a cuento porque me la pasé peleando con él todo el fin de semana.
Interpretación 1: Estoy estresada hasta la madre y por eso tengo sueños de etapa fetal casi.
2: No tengo casa y mi cuñada sí. Búuu
3: Todavía siento lo que sentía a los 15 por mi esposo. Muy en el fondo, pero sí.
3: Estoy confundida, muy confundida y mi inconsciente sólo quiso darme un break.

viernes, junio 03, 2005

"De talento andamos todos sobrados, pero lo mío es constancia"



No, Joaquín Cortés no es el mejor bailaor para mí. Lean esta entrevista y sepan porqué Rafael Amargo me cae tan bien, amén de su baile ecléctico y su cara peculiar. (Perdón, Cerati precioso, tú sigues siendo el bueno, pero este tipo baila y habla endemoniadamente bien ¿tú me entiendes no? Siempre he andado entre España y Argentina, ya sabes.)
Algún día Encarnación bailará con él, lo juro. (Perdón, Cerati, perdón) ¡Viva el flamencoooo!!!


jueves, junio 02, 2005

Calambre de último minuto

Me cambian, chicos. Efectos del retiro. Mi guero jefe me dice adiós y me manda a la Coordinación Administrativa con una mujer malencarada a partir del lunes y dizque ahí si podré cooperar con la revista...

De maternum natura

Dentro del sufrimiento y el dolor está el refugio de lo humano, en el pasaje glacial de la vida.

En este momento mi cuñada está hospitalizada porque espera la llegada de su primera hija. Debe estar en labor, donde una queda a solas con los dolores, esperando que el canal dilate hasta los diez centímetros. No dilata más. Por ese miniconducto, pasa el bebé. Sé que cuando la vuelva a ver, será otra. Habrá crecido y mucho, ya todas las tonterías de decir que su perra es su hija, los caprichitos de tratar como niño al marido y demás bobaditas estúpidas resabio de adolescencia quedarán atrás.
He tenido tres embarazos. Mis partos duraron 12 horas cada uno y mis hijas pesaron 3.475 y 3.850 respectivamente. Una con anestesia, otra sin nada. Las dos me removieron los huesos de la pelvis durante unas horas, las dos me dolieron mucho y pensé que no lo iba a soportar. Afortunadamente mi cuerpo es mucho más sabio que mi cabeza. Me dolieron y me sentí tan vulnerable...todavía recuerdo sus caras, como si fuera la primera vez, cuando me las pusieron en el pecho, envueltas en una manta azul, tan bonitas, mientras me cosían la episiotomía, pero no sentía nada... Todavía veo esas caritas hinchadas cuando lloran. Todavía me siento feliz por esos días: 13 de diciembre de 1999 y 15 de noviembre de 2002.
Hay una diferencia muy grande entre las mamás y las otras mujeres, créanme, casi imperceptible pero definitiva. Las mamás, no las que te cobran la vida con un cheque de chantajes y lamentos eternos. Sino de las que saben que no dan nada, que no son las grandes mujeres, son y ya. Que no esperan que les "reconozcan" su dolor de parto porque biológicamente, para eso estamos. Así que no es la grande cosa, los animales también lo pasan. Una no es ni la primera, ni la última. Pero la experiencia personal es de las mejores, una piensa que luego de esto puede sortear cualquier cosa. Que cómo carajos no va a poder. Si hablamos de dolores, me dolió más el aborto que tuve, dolor estéril, las manos vacías, el cuerpo preparado dos meses... para nada (9 de junio, 2001). Y qué bueno que mis nenas me descoyuntaron, que pujé con todas mis fuerzas, qué bueno que me costó sangre, gritos, dolor y sudor ayudar a nacer a mis hijas.
Espero que me llamen para saber a qué hora nació la nenita y poder verlas a las dos y preguntar a mi cuñada si su criaturita deveras es la hermana de su perra apestosa, chiqueada, cagona y escandalosa. Si es el mismo amor.
O mejor las veo, les doy mucho cariño y ya.

miércoles, junio 01, 2005

10 Abel Salazar: Recuerdo para el desmemoriado




  1. Por legarnos El Vampiro, con el vamp más sexy, Germán Robles
  2. Por fundar la casa productora ABSA y apostarle fuerte al cine mexicano de terror, ignoto entonces
  3. Por el García más niñobueno y deslucido, José Luis García (segundo hombre de izquierda a derecha en la foto) pero que se queda con la güerita Lupita Smith García (la mujer del vestido floreado, Marga López) con un chantaje de antología del cine nacional ¿Recuerdan?
  4. Por la prosodia y actuación más acartonadas de la época golden.
  5. Porque Gloria Marín le puso el cuerno a Jorge Negrete con Abelito y luego se casó con él.
  6. Porque Abelito la mandó al cuerno luego de dos años. No le gustaron las infieles.
  7. Porque es el loser galán-tímido más adorable del cine.
  8. Porque no hay nada de él en Google. Ni yahoo. Ni fotos. NADA
  9. Por recordar ahora lo que él mismo no recordaba a su muerte: Más de 120 trabajos en el cine mexicano, más de setenta películas... murió en 1995 con Alzheimer.
  10. Porque yo encarnaré a Doña Luisa García viuda de García (Sara García, la abuela de la foto) versión 2047, yeah!

Carta al Gran Editor Sudaca



Te vendes
Quién pudiera comprarte
quién pudiera pagarte
un minuto de amor.
Te vendes.
Yo no puedo comprarte,
yo no puedo pagarte
ni un minuto de amor.


Yo sé que es imposible que me quieras,
que tu amor para mí fué pasajero
y que cambias tus cuentos por dinero
envenenando así mi corazón.
Lara

Acusa usted serias deficiencias en el desinteresado oficio de escribir:
1. Disciplina: nada de que "se me acabaron las palabras" suele suceder, a mí se me acabó el dinero, Señor. Suele suceder. Le ofrezco proponer el cuento de Sandrita la tetona en la revista Gay ( el cuento que tenemos para este número es muuuuy malo) y ponernos de acuerdo en que la colaboración para el segundo número es pagada, no gratuita. Corregírselo. No tengo el cuento, así que despreocúpese. No voy a violar su derecho de autor.
1. Paciencia y Compromiso. Termine las obras que empezó, por usted, ya que yo le importo un rábano, por dos pobres personajes que llevan semanas parados a las tres de la mañana, una caminando con el dinero y el otro corriendo tras ella. Y los demás suyos, a los que abandonó luego de un partido de fútbol (debe ser maravilloso jugar un partido con sus personajes) Paciencia, lo demás "viene por detrás".
Un beso gráfico (usted sabrá si de despedida, sí así es, desde aquí, adiós.) Yo también lo quise.
:* y XXX.

This page is powered by Blogger. Isn't yours?