Zegma

Estaba más que loca, estaba pendeja, un estadio peor que la locura, en el que se nota el error, pero no hayas manera de salir de él. Pensaba esto acostada en su cama, mientras abría un libro de poesía novohispana de Francisco de Terrazas y leía un soneto erótico de 1577 que se le escapó al Santo Oficio por el símil arquitectónico que establecía cuando que recreaba de manera lúbrica un par de piernas femeninas, pero a este caso, eran masculinas: ¡Ay basas de marfil, vivo edificio obrado del artífice del cielo, columnas de alabastro que en el suelo nos dais del bien supremo claro indicio! ¡Hermosos capiteles y artificio del arco que aun de mí me pone celo! ¡Altar donde el tirano dios mozuelo hiciera de sí mismo sacrificio! ¡Ay puerta de la gloria de Cupido y guarda de la flor más estimada de cuantas en el mundo son ni han sido! Sepamos hasta cuándo estáis cerrada y el cristalino cielo es defendido a quien jamás gustó fruta vedada. Verbo Irregular no era ninguna pederasta. El nene frisaba o pasaba de los treinta y si le decía el nene, era más por la facha y las burlas de la gente - entre ellos una tipa que traicionaba su confianza, la tal Ictericia- No le fiaban nada al pobre y fumaba tanto a escondidas que difícilmente podría correr más de media cancha. Cuando se acercó a ayudarlo, luego de su tercera -caída- tercera, cuando quedó en cuatro patas, ella llegó primero que los otros montoneros y le dijo que si estaba bien, que por ahí tenía guardada su cédula de identidad. El le dijo - No me olvidé nada en tu trabajo, Zorra- Ella no tuvo más remedio que actuar como toda mexicana lastimada en su amor propio: lo sujetó de su camisetita del River, lo levantó levemente y le acomodó una patada en el costillar, acorde con la intensidad de su coraje. -Yo nunca voy a ser tu carnalita, nenito, porque carnalita en México sería yo si quisiera ser tu hermana y eso, primero muerta, nenito. Y le voy al Boca o a hasta al América, pero jamás al puto River. Luego, fingió cara de preocupación y se agachó. Ese día no traía calzones, así que lo que el nene vió como encajes negros, no eran tales. Se acercaron corriendo la madre sobreprotectora e histérica, la Silvita de voz chillona, un maricón que andaba por ahí con lentes naranjas y los demás jugadores, menos el traumado del Zamudio (con la voz de su mujer ¿quién no?) Y el hombrecito éste por quien nuestra personaja moría, muy complacido ahí dando lástimas en cuatro patas, como si esa fuera su pose natural, la que más placer le traía o podía traerle. Por eso el chino Ming comenzó a molestar con lo de la comunidad Gay bonaerense con el nene. Encarnación le hubiera roto el hocico al pinche chino deslenguado, lo hubiera ahorcado con una mano, si no fuera porque la madre otra vez se le vino encima a los insultos. Sintió vértigo al estar en ese lugar, en un momento tan patético. El nene no era maricón por estar en cuatro patas sino porque no hacía nada por levantarse, estaba ahí boca abajo, con la baba como un yoyo. Que esas piernotas sirvieran para pura madre era algo que la sacaba de quicio. No tenía caso, se irguió media mareada y se largó entre el escándalo de las viejas y los jugadores. Ahí perteneces nene, ahí quédate. Si el amor es la fuerza para hacer las cosas, Encarnación lo estaba perdiendo. No entendía Buenos Aires y la gente la odiaba, se perdía en las conversaciones y ya la pobre mujer ha hablado con esta autora para decir que cómo mandan un personaje tan débil a un verdadero nido de víboras. Ya me quitaron a Cerati, dijo, mejor me hubieran mandado al rancho con el primo ése. Ese sí sabría cómo seducirlo. No me dejen en este lugar, llévenme a Canadá con los Ingenieros simpáticos, quiero ir a la boda de Lino y Marcela, por favor. O con Cabeto. Mándame un hijo, mándame lo que sea. Poco puedo hacer por ayudarla, porque allá nació, hija de una corrección ortográfica y el ardor subsecuente. Pero prometí ayudarla. Ya veré cómo le hago. Mientras, lo último que sé es que se quiere ir, quiere pagar el favor a las gordas esas del puterío y no quiere volver a saber nada del nene ése. Nació con la predisposición natural a que le gusten los argentinos hijos de la chingada, como un mal congénito. Siente afinidad por ellos, tiene alma de huérfana. Y extrañaba a Cerati y pensaba en su actuación del día siguiente, decían que no bailaba flamenco, sino jarabe tapatío. Eso no la molestaba como debería. Sólo había alguien que la seguía con insistencia, pero que no daba con el idioma, y otro par de estúpidos traficantes también la asediaban. Y la familia del nene tenía algo turbio que no alcanzaba a adivinar. Encarnación se levantó de la cama, acarició al gato que ahora se llamaba Petizo y salió sola, rumbo a la obra del teatro San Martín o San Marín, la autora no recuerda y le duele la cabeza. Es boba esta autora. La inmigrante salió sola de noche para distraerse, pero no sabía lo que le esperaba. Me amarán, pues yo amo más allá de todo orden Para todo estoy listo, por la suerte de todos. Y no conozco nada de nada del futuro Pero amo por amar y moriré de amor Y si en este confuso error acaso me contradigo, aquél que tuviere amor entenderá lo que digo.

// posted by Wendy @ 8:33 p.m.